В Питер этой осенью я не еду. Зимой тоже. И вообще до лета, наверное, не поеду никуда за пределы Белоруссии. И мороженое будет делать кто-то другой. И на концерт Психов + Аматори + Ещё Кто-то (возможно ##### ещё, витебская, кстати, группа) в двадцатых числах сентября пойти не получится. Такой вот облом. Ну и пусть. Всё равно RED Klub - говно. Хотя лучше чем Tunnel'. Но я предпочитаю Port. Размечтался...
Застрял в этом скучном городе. Похоже надолго. А на работу здесь устроиться не так-то просто. Единственный пока вариант - кондуктором в троллейбусе или трамвае. У меня волосы в подмышках шевелятся, как подумаю. Но, с другой стороны, я успел поработать в таких местах, что по сравнению с ними кондуктор - что-то вроде "катайся и болтай с людьми". Хотя на самом деле работа тяжёлая, говорят.
А так... Всё в порядке. Серое небо, серое настроение, красная кровь из носа. Меняются лишь оттенки. Поскорей бы найти свой цвет.
Проблемы не хотят ни решаться, ни уходить по-хорошему. Но сегодня выпроводил их из дома, сказал что день у меня не приёмный, приходите потом. Дня на два воцарилось спокойствие.

Вчера день несколько отличался от остальных. Позвонил Призрак Прошлого, некогда притворявшийся ангелом и попросил прощение за то, что обложил меня матом посредством смс. И обложил, надо сказать, неплохо: утончённо и мастерски. Но я не обижался. Подумаешь, человек разозлился, у меня тоже бывает. Просто не ругаюсь из-за этого на людей. И всё же приятно, когда просят прощение, пусть даже прошло немало времени. Да что там говорить: я был крайне удивлён. А ещё этот призрак сказал, чтобы я обязательно пришёл. Мол, надо сказать что-то важное. И я пошёл, делать всё равно было нечего. Сел в маршрутку и вперёд. В амфитеатре выступали "Отпетые Мошенники" (или Отбитые Мошонки, как меня научил брат), поэтому в центре не протолкнуться.

Ехать на самую окраину. Частный район. Небольшой кирпичный одноэтажный дом. Маленький участок. Мне больше всего нравится камин в зале. На кухне - шаром прокати, словно хозяйка ничего не ест. На журнальном столике старый номер VOGUE (вроде так пишется). Заголовочки типа: "Лёд тронулся. Прозрачное бельё и открытые платья посреди зимы" меня всегда забавляли, но не внушали большого желания заглянуть под обложку.

читать дальше- Привет!
- Привет.
- Сто лет не виделись!
- Угу. Что там у тебя случилось?
- Да так. Ты присаживайся, поговорим хоть. Кофе будешь?
- Пожалуй.
Пошла заваривать. Осмотрелся по сторонам, не заметил абсолютно никаких изменений. Только повсюду одиночество. Кожей чувствовалось. Это странно, но у меня дома повеселее. Мама есть, собака. А там совсем никого. И машины как у меня под окнами не снуют. Тишина, безмятежность. Впился в экран телевизора. Дома не смотрю, так хоть тут. Правда, смотреть, как обычно, нечего. Совсем. Вот только по RU.TV играла какая-то растаманская тема. Очень даже прикольная.
"А нам по барабану
А мы уедем на Ямайку
Там растаманы в красных майках
У них есть то что нам надо"
Слов точно не помню, но как-то так. Там ещё что-то про свободу пели. Чепуха ведь, а у меня рот до ушей был.
Дальше мы пили кофе, говорили о ерунде. То есть я молчал большее время, поддакивал и попеременно пялился то в телевизор, то на потрескивающий в камине огонь. А она говорила, говорила, говорила, как трещётка. Я до сих пор половину помню, половину нет. Стало быстро понятно: ничего важного мне сказать не хотели. Обычная такая суетная болтовня. "А недавно кто-то мне окно ночью разбил, а недавно в "Бомонд" ходили на дискотеку" и всё в таком духе. Терпеть не могу "Бомонд". Я вот за что Психею больше всего уважаю: после их выступления "Бомонд" был надолго закрыт - ребята порядочно разнесли клуб (не без помощи заведённой толпы). Жаль, меня не было... Ну и ладно.
На столике пепельница. А раз так, можно курить. Но не успел зажигалку ко рту поднести, как началось. Маски-шоу, скажем так.
- Что ты делаешь?! Ты же не куришь!
- Видишь как оно бывает. Теперь курю.
- У меня ты курить не будешь.
- Буду.
Выхватывает из моих рук пачку и кидает в камин. Я чуть воздухом не подавился от такого обхождения. Виду не подал. Сижу, смотрю как языки пламени пожирают синюю коробочку, наполненную "самым совершенным оружием всех времён и народов". Изо рта торчала последняя. В конечном итоге и она полетела в огонь, но уже по моей воле. Картинно получилось. Сценка из дешёвого придурковатого сериала, не иначе.
- Спасибо, конечно... Только мой тебе совет: не практикуй с другими подобного, ладно? Не все поймут этой глубокой заботы о чужом здоровье...
- Иронизируешь?
- Нет. Просто так и есть.
- Знаю. Поэтому и могу вытворять такое только с тобой. *лыбится*
- Ничего себе, новости... Пора мне меняться, а то некоторые начинают злоупотреблять.
На самом деле...
- Как ты тут живёшь? Компа нет, магнитофон сломан, книг интересных тоже не наблюдаю... Может, отдать тебе мой DVD-плейер? Мне всё равно не нужен. И принести гору анимешек, будешь смотреть.
- Иди в жопу со своими анимешками.
- Да я бы с радостью. Чего б не пойти... С анимешками и в жопе не соскучишься.
- Взрослый человек, а смотришь разную муру.
- Зато я лучше в потолок посмотрю, чем "Не родись красивой".
- А мне нравится!
- С тобой не улететь высоко...
- Что?
- Говорю, одиннадцать уже. Мне пора.

Поехал домой. Включил на центре диск Mу Dying Bride, альбом 1993 года - Turn Loose The Swans сел в угол, взгляд вниз... Стал потихоньку грузиться. Мне там песенка нравится - Black God. А ещё Your River. Когда их включаешь, комнату сразу наполняет неподдельная обречённость. Но не моя. Я могу лишь на время "примерить" это ощущение. Брат говорит, если такое слушать долго в одиночестве и с выключенным светом, то могут увезти на дурку. Но дважды сумасшедшими не становятся, так что мне бояться нечего. Хотя свет на всякий случай не выключал.
А ведь DOOM тоже помогает летать. Но не там, где хотелось бы.

Бомба с часовым механизмом затикала снова.
Выйти на центр площади Свободы и взорваться, окрапив всех тёмно-красным дождём. Как красиво и бессмысленно.