Морозное утро бросает холодные блики на здание гостиницы "Москва", а шумный поток машин шлифует серый размокший от талого снега асфальт длиннющего моста Александра Невского. Метро выплёвывает меня в этот, ставший за неделю обыденным, пейзаж. В небольшом ларьке у станции покупаю пачку "Chesterfield", закуриваю и отправляюсь на работу. Множество каменных склепов и крестов, безмолвствующих за металлическим забором лавры, создают готичную атмосферу, а песня "Broken Dawn" группы "Dark", доносящаяся из наушников, добавляет картине завершающий обертон. Высокие тонированные двери из толстого калёного стекла открываются легко, почти без сопротивления, словно сделаны из воздуха. После просторного холла поворот направо - там длинный коридор, по обе стороны двери цвета красного дерева, за одной из которых мне предстоит стереть в порошок несколько часов своей жизни. Металлический потолок в виде решётки...
Все здесь такие важные, все думают, что многого в жизни добились, а может, так оно и есть. Но я чувствую себя всего лишь маленьким винтиком большого механизма. От выхода из строя которого, ничего не изменится и хуже никому не станет. Сломался один и на его место тут же найдётся замена. Здесь я чувствую себя гостем, как практически везде. Поэтому... я не надолго. Пусть даже здесь за пару часов я зарабатываю больше, чем на предыдущем месте работы за целый день, ничего от этого не меняется и суть остаётся неизменной.
Я хочу в Карелию... или ещё куда-нибудь. Дождаться лета, надо дождаться тепла. В мире холода я связан по рукам и ногам.
Но... ведь я свободен. И могу устроить себе каникулы в любое время. Когда захочется. В то же время... сейчас я занимаюсь тем, что мне совсем не нравится. Это давит. Похоже на плен. Осталось немного, совсем немного. Сам устанавливаешь себе сроки и правила, так будь добр им следовать.
Если свободы слишком много, начинаешь сознательно себя ограничивать. Но у меня никогда не было её слишком много. Бывает ли её слишком много? Главное, чтобы хватало, а много или мало - несущественно. Главное, чтобы хватало...

-------------------------------------

Там стираются грани знакомых миров
Блекнут в омуте чёрном привычные краски
Жизни нет там банальных убогих скриптов
Только тени прозрачные
Лишь холодные маски.
Не успел на трамвай
Опоздал на метро
Сколько сон может сниться
Всё снова и снова
"Не успел, опоздал"
Ты всё понял давно
Ну а если уйти
Даже не с кем проститься...
Не понять тем кто в вечном потоке людском
Что есть те среди них
Кто давно уже вышел
Находя свою душу в порядке простом
Словом тут не опишешь...

И метаясь как ржавый сорвавшийся лист
Под порывами дерзкого ветра судьбы
Понимаешь зачем тебе нужен тот риск
Вспоминаешь слова той безмолвной мольбы.
Ты встречаешь рассвет как обычно один
А затем рушишь натиск холодных границ
Сам себе ты палач, сам себе командир...

И с тоской смотришь ты на летящих вдаль птиц. (с)

Tombstone_for_Love (HIM-AMV) -by NightPunisher-