Я снова стал читать. Нет, не читать - МНОГО ЧИТАТЬ. Даже снизошёл до чтения чужих дневников на этом сайте. У меня своя система отбора. С её помощью удаётся найти настолько интересных людей, что их дневники кажутся прекраснейшими историями жизни. И ведь они не врут, ничего не придумывают. Просто описывают. Это видно. Дело не в том, насколько красив их слог, насколько они складно пишут и так далее. Сама их жизнь интересна настолько, что собственная мне начинает казаться невзрачным сереньким камнем на широкой, пыльной безлюдной дороге. Я ведь тоже, чаще всего, просто описываю. Только описывать, по сути, нечего. То и дело приходится возвращаться к прошлому и черпать вдохновение оттуда. Хочется верить, когда-нибудь ситуация в корне изменится.
Меня вдруг стали интересовать жизни других людей. И чем больше разнимся мы условиями существования, чем дальше они живут от моего настоящего местонахождения, тем больший интерес я испытываю. Между тем, сам я, по обыкновению, стараюсь оставаться в тени. Ощущение скучности моего бытия в глазах остальных не позволяет заводить новые знакомства с теми, у кого дела обстоят несколько иначе.

А в книгах истории чаще всего выдуманные. Возможно, некоторые их них основаны на рельных событиях, воспоминаниях, рассказах посторонних. Почему нет. Но есть и немалая доля фантазии автора. И это замечательно.
Мне тоже хотелось бы написать историю. Понятное дело, ей не найдётся место в дневнике. Таковы правила игры. Но историю всё равно нужно написать. Она так и рвётся изнутри, словно крик в дремучей тайге потерявшего ориентиры человека. Ничего не могу с этим поделать.
В голове царит вечная осень. Листья падают и падают, редкий дождь пригвождает их к тротуару, словно это новый линолеум... и так год проходит, потом следущий, а осень всё не кончается. И только фонари слабо освещают длинную улицу, где ветер раскачивает из стороны в сторону высокие берёзы. И нет ни души в Городе Вечной Осени.